В жизни всё циклично, в который раз в этом убеждаюсь.
Сначала мне хотелось писать по несколько постов в день - меня переполняло желание рассказать вам обо всём, что приходило мне в голову: о безумных идеях и забавных случаях, случившихся со мной когда-то, поделиться интересными цитатами из прочитанных книг, диалогами из просмотренныъ фильмов. А теперь все мои слова кажутся мне настолько глупыми и не стоящими внимания, что стоит мне нажать "новая запись", я понимаю, что мне не связать и пары слов. Нет, мне есть что сказать, но.. Как-то не выходит. Кризис?
Столько шумихи вокруг сегодняшнего дня: пятница тринадцатое. Из года в год, все мои знакомые рисовали на ладошке число тринадцать и обводили его кружочком, чтобы избежать "возмездия нечести", а я только улыбалась и верила, что этот день полон той чарующей прелести, что свойственна каждому дню волшебного детства. Почему-то я верила, да и верю до сих пор, что этот день для меня удачный. Наверное, во мне говорит ребёнок, не желающий мириться с тем, что все перестают верить в волшебство, чародеев и чудеса.