Я сейчас очень-очень-очень сильно понимаю Лену: хочется удалить дневник ко всем чертям собачьим. Во-первых, после повторного прочтения прошлых постов мне кажется, что я слегка... Хм, деградирую, что ли? Во-вторых, подбор слов становится всё более непосильной задачей. О теме разговора лучше вообще даже и не заикаться.

Мороз превратил Москву в один большой каток: лужи и слякоть сдались практически без боя. Я стала ходить, по-дурацки не разгибая колен, потому что мои зимние конверсы скользят, по-моему, даже на голом асфальте. На улице уже стоят первые ёлки, а постеры в киосках напоминают, что скоро праздник и надо бы уже начать искать подарки для близких людей. Не знаю, что кому дарить. Пожалуй, надо сесть и написать все идеи на бумаге.
Все мои мысли заняты Шекспиром. Он меня, кажется, преследует. Курсы, литература Великобритании, тщетные попытки выучить сонет, стикер-напоминание, что я уже полгода обещаю вернуть "As you like it" своей преподавательнице по английскому.
Мой внутренний мир разрывается на части. И совершенно непонятно: своими ли руками я создаю себе такую уйму головоломок, или кто-то другой мне их невзначай подкидывает, на, мол, поразмышляй на досуге.